Я не предмет для солнечной весны,

            Не стану я поэмой для поэта,

            И не напишет моего портрета

            Художник-май, тот, что рисует сны.

 

            Я не предмет для солнечной любви,

            Мой образ - тень осенних грёз небесных,

            И грянет гром, как тысячи оркестров.

            До немоты, зови иль не зови.

 

            Я не предмет насмешек и обид,

            Но что с того, когда в душе осталась

            Недавней грусти тихая усталость

            И что-то слева ноет и болит...

 

            Я не предмет поэзии, ну что ж

            В свою судьбу поверю, как в спасенье,

            Как верит снам небесных грёз осенних

            Сентябрь-художник, что рисует дождь.